oleo pétreo







Algunos prefieren ser amorosos
[que buscan para nunca encontrar;
otros, en cambio, lisonjeros,
sin explicaciones de más.

Y entre unos y otros media
un mar de personas que mueren
[sofocadas en soledad.





atomizador









En algún lugar de las "Instrucciones para tomarse una Usie"
que nunca escribiera Cortázar, se leyera una línea,
quizá dos, donde, a manera de una libertad necesaria,
una y otra cabeza gravitan en una inclinación encontrada
hasta el punto nanométrico del contacto inexistente.



... Clic.







bokeh




Algunos prefieren ser amorosos
[que buscan para nunca encontrar;
otros, en cambio, limosneros
sin explicaciones de más.

Y entre unos y otros media
un mar de personas que mueren
[sofocadas en soledad.



omeopatía











...


Te soñé anoche. Era una de esas tardes cotidianas y sin delirios. Tú sostenías algo de ropa entre tus manos. Yo platicaba con alguien, quizá con nadie, pero no contigo. 







reiNsistencia







. . . 




Cuando alguien me pregunta por ti, 
yo sólo digo: — No sé. 
Le sigue, siempre, un: — Pero si...
a lo que respondo: — Pero si nada. 
La gente cree que dice, 
pero es sólo inercia de la conversación.





. . . 

la libertad del ser









Debió de haber sido la araña más desdichada que se conozca. Quizá un tanto depresiva o con tendencia, incluso, suicida. El infortunio, eso sí, la acechaba. Ese día contemplaba la vista en medio del camino, a un lado del árbol. La llanta de mi bicicleta, acaso medio centímetro más ancha que la araña, no la vio en su rodar.





La incontinencia de la memoria




En otro momento aunque anterior, pero en esta misma situación, me hubiera jactado de mi memoria pulcra y sedentaria, no obstante de sencillísimo acceso. En los últimos días de pensamiento, algo distinto he notado; sólo llevo el registro de ciertas cosas y personas: Sólo de las personas a las que amo, y a las que quizá odio, y a las que no tolero, y de las que no doy medio pito por ellas, pero y definitivamente, no registro la gente que su nombre empieza con i. Las cosas, ésas todas son ambiguas en importancia.

ars amandi










Él era metódico hasta la muerte.
Ella no quería morir.









pmeliorativo









A la fecha me queda la pregunta enclavada en los recuerdos.

No fuiste lo mejor de mi vida. Tampoco creo que hayas sido lo mejor en la de él. He llegado a pensar que —en un aunque remoto y casi imposible escenario— no llegarás a serla: esa razón por la que alguien mantiene el ritmo de su vida al son de tu, hasta eso, dulce voz.

Pese a todo, pese a no ser ni haber sido ni poder ser, estoy seguro de que todos, en algún momento de la noche, antes de dormir, quizá en esas mañanas en que la tranquilidad entra por la ventana, por un segundo, Dios sabe que en esos pensamientos relámpago, una risilla de alegría nos regresa tu nombre a los labios.

A la fecha me queda esa pregunta enterrada en los recuerdos, ahí, al lado de tu nombre que se ha ido desvaneciendo.








Pintura fresca



Me posiciono en la parte más alta de una resbaladilla en un parque desolado. Es una tarde de nubes negras encrespadas. Para darle una buena recibida al clima bondadoso, unos shorts azul rey me parecen perfectos. 

Nadie me voltea a ver ni necesito su atención: soy el rey del mundo a punto de bajar a toda velocidad de la cima. 

La piel de mis piernas desnudas se desliza sin problema sobre el metal; creo que va a ser un descenso inolvidable. Con ambas manos sujeto los tubos oxidados que marcan la línea de despegue. Suelto la baranda abriendo rápidamente las manos, seguido de un movimiento muy leve de mis hombros hacia el frente. No consigo gritar, sólo levanto los brazos y veo hacia el cielo. 

Y en ese momento, a toda velocidad en descenso, es cuando esta historia comienza. Justo a la mitad de la resbaladilla un desperfecto imperceptible sobresale en la plancha metálica: un triángulo de dos, quizá tres centímetros es el único recuerdo que queda de lo ocurrido la noche anterior cuando aquel borracho estrelló una piedra afilada contra la resbaladilla hasta acallar a sus fantasmas.

Al llegar a la parte baja vuelvo a asir la baranda y permanezco sentado. La tarde se siente más cálida y una sensación de emoción me recorre el cuerpo.

autopsista





Cuando era niño, en una infancia muy temprana, me recuerdo recorriendo las carreteras en compañía de mi papá y su Kenworth (quinguor, dice él) aqua. Así fue como conocí otras ciudades y aprendí que lo propio no es medida cuando se trata de nuevos paisajes. Y así —estoy seguro— es que fui alimentando el gusto a no dejar de conocer, a no dejar de sentir esa libertad que las carreteras y los nuevos caminos nos dejan con cada experiencia, en la memoria. 


A muchas personas les viene esa etapa de volver a las canciones del vernáculo cuando los años les pisan la sombra. A mi incluso me pasa. También reconozco que no puedo desasociar esta música con esos viajes de la infancia, las madrugadas en el camino, los atardeceres, el horizonte. 

Y así íbamos a toda velocidad oyendo música clásica de cassettes que escogíamos de entre una caja de madera.



Y el verso más importante de tu canción preferida...♫

before a flood




-- Nada más despreciable que el desprecio mismo.

Aorta




ESA NOCHE NO HABÍA NI LA MÁS MÍNIMA DE LAS NOSTALGIAS POR ELLA. Ese plan que tanto tiempo había estado formulando con alevosía, vería la luz dentro de algunas horas. No había duda. No podía haberla.

§

—¿TIENES MIEDO? Preguntó ella con un rostro de desconcierto.

No, contestó, casi mecánicamente. Es sólo que pensaba en todo eso que no concretamos al tomar este camino, al cambiar la ruta tan sólo iniciando la travesía.
—No pienses tanto; tan sólo prométeme que en el momento no recularás. Promételo, amor, dijo ella con una voz que se suavizaba más y más a cada palabra pronunciada.

—No, respondió de nuevo, de la misma automática manera.

§

¿VAS A QUERER ALGO? Es la última vez que pararemos antes de llegar. Recuerda que allá no habrá oportunidad para hacerlo.
— Está bien, entiendo. No, no quiero nada, en este momento nada podría tranquilizarme.

§

ESA MAÑANA HABÍA BUSCADO PERSONALMENTE TODO LO QUE EMPLEARÍA EN SU PLAN. Había palpado celosamente cada una de sus herramientas, a las cuales ahora consideraba partes de sí, partes sin las cuales no hallaría solución pronta a su inmenso atavío; pequeñas extensiones de su cuerpo que ahora se volvían él mismo. Con cada mirada, roce de sus manos sobre ellos los embebía, se pensaba vuelto uno con ellos.
Pagó sin dudar. Así hubiese arruinado sus finanzas, él sabía que después de esto, ni la vida misma podía pagarle mejor.

                                                       §

YA NO PODÍA VERLA A LA CARA. Ella rumiaba una goma de mascar. De izquierda a derecha y de arriba abajo; era un tortuoso espectáculo. Verla mover sus dentales, sus labios, los que ahora había llegado a odiar y que otrora adoraba sentir cerca de los suyos, en roces leves. Musitó algo que sonó a pregunta, pero no supo si por todo ese asco que estaba sintiendo o porque en verdad había sido indescifrable su pronunciación, fue que no la entendió.

⌘


simple






Hace años -ya muchos años- inició su amor. — Enamorarse no es tan malo, siempre se decía. Su amor permaneció intacto y floreciente. Nadie hubiera hecho comentario alguno de no ser por la naturaleza del mismo: no era convencional.

Se había enamorado infantil, ilusoria, y desenfrenadamente de alguien que no era un personaje imposible.

Abiertamente, declaraba su amor a una idea, la cual, alguna vez respondió a un nombre de mujer.

uno

Tan sólo había ido a lavar mis manos;
acostumbraba hacerlo directamente del fregadero
en la cocina:
desde ahí
podía echar un vistazo hacia afuera,
para variar.

Fue ahí cuando la vi
del otro lado,
en su terraza.
Cuando vi a esa mujer
ahí
apacible,
con una manta en sus manos;
quise ser esa mujer;
quise estar yo de aquél lado;
quise la simplicidad de su vida.

no sé qué hacía
pero juro
que casi pude leer
su mirada
y las palabras que usaría
de habérmelas dirigido.

héroe anónimo




Desde que tenía quince años lo descubrí: tengo poderes mentales. Tal vez todo ese tiempo que pasé tantas humillaciones fue solamente una forma de autoengaño, me mentía para no saberlo, para no descubrirme con ese poder.

            Bien, fue a los quince cuando por primera vez lo noté: puedo leer la mente de las personas. No siempre es sencillo acceder, a veces hay que fijarlos, verlos directo a los ojos por algunos segundos y hacer giras todas esas capas de protección que ponen a su mente, como portezuelas que uno va violando al tener tanto poder.

            Las primeras veces lo usé para mi placer, leía la mente de mis compañeras de salón. En ese entonces estaba yo en tercer grado de secundaria y era imprescindible saber lo que las niñas pensaban de uno. Pobres de mis amigos que se pasaban horas platicando sobre si fulanita le capeará a sutanito, que si la otra le hizo ojitos a mengano o nomás le entró una basurita. Yo no tenía que someterme a tales martirios, sólo veía a mi víctima a los ojos y así sabía si yo podía iniciar el cortejo.

            A pesar de tener este don maravilloso, no fui popular durante la secundaria. Mi amigos siempre dijeron que yo tenía un no sabían qué que me hacía no encajar con ellos. Patrañas, ellos sabían de mi poder, yo lo leí en sus mentes.

          Otras veces leer la mente era pan comido, no necesitaba estar viendo a la persona, sólo tenerla cerca; Así supe que me engañabas y que siempre te burlabas de mí cuando estabas con tus amigas. Yo te lo dije claramente aquella tarde en que nos fuimos de pinta: -Tú no puedes ocultarme nada. Y tú pensaste que yo intentaba asustarte. ¿Recuerdas que me dejaste solo esa vez? Me quedé en el parque, esperando a que volvieras. Porque, sí, también lo leí de tu mente antes de que te fueras: - Éste ya se las huele, le diré que voy a comprar algo y volveré más tarde, cuando ya se le haya olvidado. Pero ¿sabes? No contaste nunca con mi poder, con mi facilidad para abrir tu cabeza como una bolsa de mano. Al siguiente día, yo, decidido a no dejar la situación así, les hice saber a todos que conocía tu engaño, que te veías a escondidas con un chico preparatoriano. Lo grité fuertemente a la hora del receso mientras comprabas tu agüita de jamaica. Ni te gustaba, sólo la tomabas porque el color guinda combinaba con tu yamper. Todos se me quedaron viendo; pobres imbéciles, no saben que hablo con la verdad. Desde esa tarde ya no nos volvimos a ver igual. Ni siquiera me dirigiste la palabra de nuevo.

            Así ha sido siempre, un don que nadie acepta. Aunque nunca se lo había confesado a nadie, tampoco. Esta vez sé que puedo confiar en usted para hacerlo porque, no todos tienen la mente tan abierta, (si me permite la paradoja). Pues bien, esa es mi historia, la he resumido mucho. No conté las cosas que me pasaron en la prepa. Ahí todo fue distinto. Mis profesores decían que había algo en mí  muy peculiar. Ellos deben haberlo notado, pero la escuela no les dejaba hacerlo público. Debe ser muy difícil tener a alguien como yo entre sus elementos.

           Cuando era tiempo de exámenes yo no me preocupaba, al fin y al cabo tendría las respuestas cuando yo quisiera. Durante un tiempo me hice un cínico, debo admitir. No me gustaba obtener las respuestas de mis compañeros, podían tener errores. Se las sacaba directamente a los profes, así, como con pinzas de su cabeza. Fijaba la vista en sus ojos, ellos se daban cuenta porque me la sostenían por algunos segundos, luego, cedían, mi poder ya era más fuerte que nunca.

     Como los profes sabían lo que estaba haciendo, me mandaban a platicar con la psicóloga. Esa pobre chica apenas egresada de la universidad, ¿qué podía hacer ella? Yo era para ese entonces un monstruo de mil brazos al momento de defender mi poder. No permitía que nadie me dijera que no y me valía de él para salir de esos embrollos.

  (Me han mandado con muchas personas que están interesadas en ese don que sólo yo tengo. Me pagan viajes a centros de experimentación para que vaya a dialogar con verdaderos genios en la materia.)

      La verdad es que ya no quiero hablar más y todo lo que ha ocurrido hasta ahora es muy similar a lo que ya conté. Ahora dígame qué piensa usted sobre mi don.  ¿Cree que lo deba dar a conocer al mundo? Porque al final de cuentas, yo puedo solucionar la vida de muchos con tan sólo introducirme a su mente. Seré generoso con este talento natural.

       Debí haber estado una hora ahí, si acaso. Salgo del cuarto y le digo adiós a la secretaria, sólo por ser cortés. Esa mujer desde el momento en que llegué pensó que yo era un pendejo, ¡pero se equivocó! Aunque bueno, ¿qué se puede esperar de una secretaria que trabaja para ese patán? ¡Va! Decirme a mí paranoico...  desde el comienzo supe que esto de la psicología aún no terminaba de madurar.

Le petit mort



Deslicé una delgada cortina hacia la derecha y me encontraba ya dentro del recinto. Un humo denso y cálido se respiraba con dificultad y fascinación.

Y ahí estaba ella. El reflector apuntaba directamente al escenario, volvía su piel aun más pálida de lo acostumbrado, como seda escurriendo de sus hombros, de la punta de sus dedos…

Su voz, armoniosa y dulcísima voz, fluía lentamente por todo el lugar, flotaba cadenciosamente entre las mesas, se deslizaba como un líquido de terciopelo.

Yo, sin poder moverme, la contemplaba desde la entrada. Justo frente a ella, pero a una distancia desde la cual ella no hubo podido verme, continué observándola.

Entonces la vi a los ojos y sentí que ella cantaba sabiéndome. Ella me conocía y a través de su voz hablaba de mi. Contaba al público mi vida. Cada uno de mis más recónditos temores, miedos y dolores, ella los liberaba en ese dulce lamento.

En cada verso, una parte de mi vida quedaba más al descubierto, y al iniciar el siguiente sentía que te adentrabas aun más en mi pensamiento. Y todo lo hacías sin aún haberme visto. Sin haber vuelto a abrir tus ojos después de finalizar la primera pieza.

Antes de terminar la noche abandoné el lugar y te abandoné a ti, ahí. El miedo a que me descubrieras muchos más miedos de los que yo mismo me permito aceptarme me obligó a renunciar a ti.

No he vuelto al lugar. Algunos dicen que la cantante sigue haciendo su presentación con los ojos cerrados. Que no se permite ver a su público. Y sobretodo, dicen que ella ha renunciado a los aplausos, como se advierte al iniciar la presentación.






*inspirado en Killing me softly - Aretha Franklin.